Le vent du nord

Muitos cantaram, ambas as versões, francesa e inglesa.

Ficará sempre a melodia, o sentimento, as folhas soltas, o vento do norte.

Abraços...

Porque as mãos também se abraçam,

Quando os dedos se querem beijar.

Porque quando as mãos se abraçam,

Muitas linhas se vão cruzar:

Um novelo feito em novela,

Um destino que teima enrodilhar.

Duas vidas que se encontram

E que na palma se hão-de amar.

(A imagem das mãos é de autor desconhecido, retirada da net.)

Yellow Mcgregor, JUN2016

Apeteço-me!...

Não penses, vive!

pensar é prosa, razão.

não o faças;

nem deixes ninguém fazer!

Sente, Vê, Desfruta,

Isso Sim:

É Poesia;

Liberdade;

A (única) Forma

De (realmente) Viver.

Yellow McGregor Jan2016

Ninho

                                       Imagem de autor desconhecido, retirada da net

Lençol branco mas não imaculado. Amarrotado. Com vincos de sonhos e de prazer. Depois, sim, o cansaço, o descanso, o regaço. O virar as costas a um abraço e perder-se numa conchinha até adormecer.

Yellow McGregor 08/10/2015 

Coração de Pedra

Daqui

Inspirado por aqui

O meu coração é de pedra, onde não se escreve.

Nele se vai esculpindo vivências e emoções, gravadas a ferro e escopro ou por meras tintas cuspidas de uma lata qualquer, feitas arte urbana ou simples acto de selvajaria.

Nada o deixa indiferente. Tudo o marca. Como aquela mancha de pastilha elástica, mastigada e remoída, primeiro colada e depois removida.

      … Mas a água bate. Por vezes fura…

Como são belas as estátuas mesmo que desmembradas, consumidas e corroídas pelo tempo!...

O meu coração é de pedra… mas mole como plasticina em mão de criança.

Yellow McGregor, MAR2015

Acto de Contrição

(Imagem de autor desconhecido, retirada da net)

Sara não queria acreditar naquilo que lhe tinha acontecido. Sentia-se tão "suja"… "tenho… que… me limpar!... Meu Deus, que nojo! Como… foi possível!..." Enquanto soluçava angustiada, ia-se esfregando energicamente com uma escova dura e áspera… Toda ela era força e desespero. Sentada na banheira, a água do chuveiro escorria-lhe pelo rosto arrastando as lágrimas que incessantemente deitava. O charco, onde começava a ficar mergulhada, turvava com os laivos de sangue que se escapava por entre os seus finos dedos.

"Não… NÃO!..." – gritava atormentada. No baixo-ventre, as suas mãos trémulas esfregava, esfregava, esfregava… num vaivém constante, revelando uma assustadora carne viva por entre os seus ralos e recortados pêlos púbicos.

Mil imagens passadas relampejavam pela sua martirizada mente ilustrando o dia em que o conhecera, o reflexo do seu rosto de prazer sádico e o preciso momento em que ele a levou àquele lugar recôndito para perpetuar aquele acto tão imundo …

Sara não tinha sido violada… pelo menos não fisicamente. Mas como apagar a tatuagem, na virilha, com o nome daquele que acabara de saber que a tinha traído com a sua melhor amiga?! ...

Yellow McGregor, 31OUT2009



UM FELIZ S. VALENTIM PARA AMANHÃ. MAS, JÁ SABEM, NÃO COMEMOREM COM TATUAGENS :-)